¿Qué es la noche si no es un secreto que se dirá mañana?
Una loba había aullado que la luna llena adelgazaba cada vez que yo la miraba.
Y me arranqué los ojos.
Sonámbulo y ciego, demolí mis acrobacias.
Y perdí la vista pero también la gracia.
Y entonces olí una vida.
El perfume de una murciélaga herida.
En el horror de la noche más oscura.
Vos sola y en ayunas.
Volando para atrás en la bruma.
Buscando tu sangre y pidiendo ayuda.
Y salí de la cueva y me puse en el medio.
Para recetarte el remedio.
Y te lances de cabeza a mi aroma.
Y me absorbas y me comas.
Pero aterrizaste y desangraste tu vuelo.
En las alas de este murciélago.
Que ahora muere por clavarte un colmillo.
Y subirte al árbol de su altillo.
Para transfundirte la boca en tu boca.
Y llenarte de su sangre poca.
Hasta que resucites la vida y los ojos.
Y le convides tus labios rojos.
Y por fin te vea él y lo veas vos.
Y quedemos ciegos,
por el aire,
los dos.
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